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| Testo originale | Traduzione | |
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Gira, gira bicocchin...
Tanabus de
preja grisa rentanaa intramezz ai bricch;
casottei antigh, niaa, strengiuu
intorna a la gesetta (Dio che fregg! Arent, femm ròccol. Quanta nev gh'è giò quest'ann!)
Da la
dobbia de bombas sponten
foeura i finestrinn che spionen in la vall.
Ma
dedree, dedree di veder, chi ghe viv, chi l'è che gh'è?
Paren
mort i tanabus: nanca el fumm ven foeura. Mai.
Ma sù
in alt, in d'on busatter, gira adasi on bicocchin.
Nas a becch, basletta guzza, quatter dent in la zaffagna
tarneghenta, la trabesca la
veggianna lendenona, la pirlona el bicocchin.
Poeu de
colp la s'cinca 'l fil... - e la ghigna e la bauscia ...
e in d'on quaj canton, sbertii, on poercrist el va al patremm.
L'hoo
veduda vint ann fà a tajà
con l'ongia el fil... e
l'Andrea l'è sparii con la
corda e la picozza tra i
crepacc del Mont Maudit. Sa 'l Signor doe l'è finii.
La
Francesca, mezza matta, quand la sent scrizzà la nev, la
coméda i cavej gris, la
cavezza i duu pedagn: la se strusa sù la soeuja...
Passa
nò de lì - te 'l disi se nò
lee la te domanda: " L'ha nò vist per cas l'Andrea? "
Ma s'te passet digh che si... te
l'hee vist là sul giazzee... che per sera 'l sarà indree...
La
sorid, la te ringrazia, la va
in cà. Sul fogoraa la ghe
ponda on sciocch de legna, la se setta sù ona scagna,
cont i man sul consolaa... e la
spetta... An'mò la spetta. Intratant la galaverna . la
ricama i ramm di pin, la fa i pizz... E lee la spetta,
e la canta pian pianin... Involada de scorbatt che se
ponden sul busatter de la
veggia spiosserona che la
pirla el bicocchin. E ghe parlen... Sent 'me gragen!
Lee la scolta - i oeucc de bras - la sbavazza lumaghenta e con
l'ongia... L'hoo veduda al
ciaror d'ona lusnada! L'hoa veduda son sicur, l'hoo veduda in sogn magari. Ma mì 'l soo... E se per cas...? ... gira, gira bicocchin,
fermet nò se nò on quajdun... Scolta
el bòmbel di campann: par ch'el moeura in del bombas. L'è 'l reciocch che sona... o invece...? Tì te
ridet! Ma se 'l fil che
intratant l'è 'dree a fà giò... se sto
fil el fuss el tò? Tanabus de preja grisa...
deruperi negher, fosch... nivolasc strasciaa dai sgriff
sbarlusent de la saetta... ... gira, gira bicocchin... Fermet minga... gira... gira... |
G ira, gira arcolaio...
Tuguri di pietra grigia rintanati in mezzo ai dirupi; casupole antiche, annidate, strette attorno alla chiesetta (Dio che freddo! Vicini, facciamo capannello. Quanta neve c’è giù quest’anno!)
Dalla coltre di bambagia spuntano i finestrini che sbirciano nella valle.
Ma dietro, dietro i vetri, chi ci vive, chi c’è?
Sembrano morti i tuguri: neppure il fumo esce. Mai.
Ma su in alto, in un bugigattolo, gira adagio un arcolaio.
Naso a becco, mento aguzzo, quattro denti nella bocca maleodorante, traffica la vecchiaccia pidocchiosa, girando l’arcolaio.
Poi di colpo spezza il filo… - e ghigna e sbava … e in qualche angolo, esausto, un povero cristo va in malora.
L’ho vista vent'anni fa tagliare il filo con l’unghia … e Andrea è sparito con la corda e la piccozza tra i crepacci del Mont Maudit. Sa il Signore dove è finito.
La Francesca, mezza matta, quando sente scricchiolare la neve, si sistema i capelli grigi, s'infila le due ciabatte: si trascina sulla soglia…
Non passare di lì – ti dico se no lei ti domanda: “Non ha visto per caso l’Andrea?” Ma se passi dille di si… l’hai visto là sul ghiacciaio… che per sera sarà di ritorno…
Sorride, ti ringrazia, va in casa. Sul camino posa un ceppo di legna, si siede su una sedia, con le mani conserte… e aspetta… Ancora aspetta.
Intanto la brina ricama i rami di pino, fa i pizzi… E lei aspetta, e canta pian pianino…
Stormo di corvi che si posano sull’antro della vecchia pidocchiosa che gira l’arcolaio. E le parlano… senti come gracchiano!
Lei ascolta – gli occhi di brace – Sbava come una lumaca e con l’unghia…
L’ho vista al chiarore di un lampo!
L’ho vista sono sicuro, l’ho vista in sogno magari. Ma io lo so… E se per caso…?
.. gira, gira arcolaio, non fermarti se nò qualcuno…
Ascolta il richiamo delle campane: pare che muoia nella bambagia. È il rintocco che suona… o invece…? Tu ridi! Ma se il filo che frattanto sta svolgendo… se questo filo fosse il tuo? . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Tuguri di pietra grigia… dirupi neri, foschi… nuvolacce stracciate dalle grinfie lucenti della folgore…
… gira, gira arcolaio… Non fermarti… gira… gira… |
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Gira, gira bicocchin... (Dino
Gabiazzi)
