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| Testo originale | Traduzione letterale | |
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In del scur d'ona stanza L'era scur, l'era nott, Eren spinn i lenzoeu, e la terra on desert tormentaa
de memori.
Con la ment el cercava
in di fior, in di stelI,
quell Signor, quella Fed '
che l'aveva perduu
intramezz ai lambicch e sù i
strad del dolor, Dove
l'era intanada
la passion di primm ann,
la passion senza ombrìa,
che redimm, che te salva? On
desert la coscienza, e on
bisogn de cercà de
trovà on quaj ranzai de
quell temp sbattuu via. On
bisogn de tornà a la
tetta, a la mamma... de vess bon de ciamalla, de
senti anmò ona volta:
" ... vegh riguard, el mè ben...
... stà quattaa che fà fregg...
... nò... piang nò... che gh'è chi
la toa mamma... Oh bagaj
ven in scoss... poggia 'l coo..." Ma l'è
li roccolaa 'n la
ragnera che 'l naspa in tra
i fil del tremagg, con
l'ingossa, el salvan de
vedess sù la gola la
boccascia del ragn, de sentiss resignà pocch a
pocch. Ah, vess bon de vedè on'altra volta el
mlracol di ros
che fioriss... e cattaj
solament col penser! Vita!
Vita! Qual è el
segrett, la salvezza? L'è
l'Amor, oramai
mastinaa, strapelaa,
moribond? O la Mort che la
spetta là in fond a la
via...? E
se dopo
gh'è 'l Nient... pù nagott? . Oh
Signor! cosa foo? Dove
voo..? L'era
nott, eren
spinn i lenzoeu. . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . Da la nebbia che sgora in la
ment in del
scur de la
stanza
sortiss pocch a pocch, ciappa forma
ona donna velada.
Come in sogn. Sora
i spall
la gh'ha on bàsger de legn
che 'l balanza dò secc:
voeuna, bianca, del latt,
l'altra, rossa, del vin.
Voeuna o l'altra scemì?
Destrugà tutti i sogn o ninà
la speranza?
Ma duu brasc profumaa
sora i spall, e dò man el
carezzen, el strien... ...
in del scur de la stanza.
Se sconfond in d'on sgrisor
la missolta di sens; el
dolor e 'l piesè. E la
Mort l'è la Vita. "
Chi te seet?"
Ona man
'me on basin sora i laver: "
Perchè mai domandà?"
Ah quij man, ah quij brasc
faa domà de sapienza! On
deliri, on torment... "
... ancamòo... ancamòo..."
Strabuffaa, insormentii
dal bisogn d'on quaj ben
el se lassa portà
in del voeuj impassii,
senza fed né memori. Dove l'è la vergogna, sentiment de salvezza...? " EI tò nomm! Chi te
seet?" " ...Sont l'jer e 'l doman... el
princìpi e la fin..."
Smazzucass, revangà...
cosa serv? E casciass,
strolegà, perchè mai se tutt
dev finì in polver? Ma l'è
questa la Vita oh
Signor? . . .
. . . . . . . . . . . . . . Vegnuu
l'alba. Gelosii
saraa-sù. Dai
travers slisen dent
i barlumm del primm ciar:
cipria grisa in del
scur de la
stanza. E la ved! Brancaa
al lett - ona tomba
oeucc de matt, la senavra
in la ment che la vosa: "
Vita! Vita! " Ma tas ingermada
la bocca: domà on rantol ven foeura.
In del lett - lì - de fianch
gh'è ona veggia schifosa
con la crappa de Mort. |
Nel buio di una stanza Era buio, era notte, erano spine le lenzuola. e la terra un deserto tormentato di memorie.
Con la mente cercava nei fiori, nelle stelle, quel Signore, quella Fede che aveva perso tra gli affanni e sulle strade del dolore,
Dove era riposta la passione dei primi anni, la passione senza ombre, che redime, che salva?
Un deserto la coscienza, e un bisogno di cercare di trovare qualche ritaglio di quel tempo gettato via.
Un bisogno di tornare al seno, alla mamma… di essere capace di chiamarla, di sentire ancora una volta:
“… riguardati, amor mio… …copriti che fà freddo… …nò… non piangere.. che c’è qui la tua mamma… Oh bambino vieni in braccio…appoggia la testa…”
Ma è lì imprigionato nella ragnatela che annaspa tra i fili della rete col terrore, l’incubo di vedersi sulla gola la boccaccia del ragno, di sentirsi rosicchiare poco a poco.
Ah, essere capace di vedere un’altra volta il miracolo delle rose che fioriscono…. e coglierle solamente con il pensiero!
Vita! Vita! Qual è il segreto, la salvezza? È l’Amore, ormai maltrattato, malridotto, moribondo? O la Morte che aspetta là in fondo alla via…?
E se dopo c’è il Nulla… più niente? Oh Signore! Cosa faccio? Dove vado…?
Era notte, erano spine le lenzuola.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Dalla nebbia che attraversa la mente
nel buio della stanza
esce poco a poco, prende forma una donna velata.
Come in sogno.
Sopra le spalle ha una spranga di legno che bilancia due secchie: una, bianca, del latte, l’altra, rossa, del vino.
Una o l’altra scegliere? Distruggere tutti i sogni o cullare la speranza?
Ma due braccia profumate sulle spalle, e due mani lo accarezzano, lo stregano…
… nel buio della stanza.
Si confonde in un brivido la partita dei sensi; il dolore e il piacere. E la Morte è la Vita.
“Chi sei?”
Una mano come un bacio sulle labbra: “Perché mai domandare?”
Ah quelle mani, ah quelle braccia fatte solo di sapienza! Un delirio, un tormento…
“…ancora… ancora…”
Sconvolto, tramortito dal bisogno di un qualche bene si lascia portare nel vuoto appassito, senza fede né memorie.
Dov’è la vergogna, sentimento di salvezza…?
“Il tuo nome! Chi sei?”
“…Sono l’ieri e il domani… il principio e la fine…”
Scervellarsi, rivangare… a che cosa serve? E prendersela, impegnarsi, perché mai se tutto deve finire in polvere?
Ma è questa la Vita oh Signore?
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Arrivata l’alba.
Persiane chiuse.
Dalle traverse si infiltrano I chiarori della prima luce : cipria grigia
nel buio della stanza.
E la vede !
Aggrappato al letto – una tomba – occhi da matto, la pazzia nella mente che urla :
" Vita! Vita! "
Ma tace ammutolita la bocca : solo un rantolo esce.
Nel letto – lì – di fianco c’è una vecchia schifosa con la testa da Morto. |
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In del scur d'ona stanza (Dino
Gabiazzi)
