Milan, mia spusa de milanes furest,
Milan, mia spusa de milanes furest,
citâ de luna fucsia che la sera
me tègn tra 'l cör di câ i amur unest,
mè gent daj öcc che trèma, e l'è mai vera
la gioia lüna là ferma in San Lurens,
quj sass ch' aj buff de tèra par
ch' j sculta
i tram che vègnen surd in scoss al vent,
i vûs ch'j slisa dré quj strâd de palta,
quèl curr de pressia, curr sensa savè.
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Milano, mia sposa di milanesi
forestieri,
Milano, mia sposa di milanesi
forestieri,
città di luna
fucsia che la sewra
trattiene
tra i cuori delle case gli amori onesti,
mia gente dagli occhi che tremano, e non è mai vera
la gioia luna là ferma in San Lorenzo,
quei sassi che ai soffi della terra sembrano ascoltare
i tram che arrivano sordi nel mezzo del vento,
le voci che scivolano dietro quelle strade di fango,
quel correre di fretta, correre senza sapere. |